他的头愈发地疼。他想起自己曾对徐婉讲过的一个故事，是在某本书里看到的。说某男人厌倦了妻子，用毒药谋杀妻子，并伪造出相应的遗书。警察核对那可怜女人的遗书及日记、账本，发现笔迹完全相同，只好判定是自杀。男人不是催眠大师，女人也不可能在他甜言蜜语的欺骗下来写出这封遗书。他问徐婉，男人是如何伪造的？徐婉想了一会儿说不知道。他就笑，说笨，说那男人还可以同时伪造那女人的日记、账本嘛。这听起来倒是个合理的解释，可问题是，那女人留有笔迹的地方肯定不只日记与账本，银行的对账单、邮局的汇款单，与朋友同事的信件，单位上的工作札记……这世上有这么笨的警察吗？或者说，这只是一道似是而非的智力题。徐婉一针见血地指出了问题的实质。

事情的真相到底在哪？难道说，是他杀了吴姬，再一厢情愿地以为吴姬是自杀？他流下来的汗湿透了衣襟，他的手指在发抖。灯光是虚的，桌子是实的；表情是虚的，墙壁是实的；屋外是虚的，屋内是实的；他是虚的，徐婉是实的。虚与实不断重叠、置换。空间与时间如明灭不定，像一副牌，在手指尖上跳舞。但不管这只手如何轻逸、迅速、确切，或说性格鲜明、花样繁复，牌总是得被不断重洗。结果并不确定。

他仰起脸，问徐婉，能抽支烟吗？

徐婉点点头。他摸出烟。徐婉朝他走来。他站起身。徐婉猛地飞腿朝他裆间踢来。他叫出声。徐婉抡起手，又给他一记耳光，“啪——”。

“为什么？”他哑着声问。汗珠子又从额头上蹦出几颗。

徐婉脸色铁青，眼神里全是仇恨，活像一头受了伤的母兽，牙缝里挤出几个字：“手痒。难受。”

“那你接着打吧。”他舔舔嘴角的血，尽管疼痛让他趴地上了，但不妨碍他继续苦思冥想。他并不关心徐婉为什么，哪怕徐婉用拳头把他锤成肉糜。

徐婉蹲下身，眼里涌出泪花，目光痴痴，手指按在他嘴唇上。徐婉的手指柔软，他的嘴唇冰凉。徐婉没再说话。他反手抱住徐婉。徐婉瘫软下来，脸比月光还要白，还要冷。徐婉终于哽咽出声，声音断断续续：“你到底要祸害多少个女人才甘心？”

祸害？好熟悉啊。他记得小时候母亲就一口咬定他是祸害。一种潮湿的令人疲倦略带咸味的温暖淹没了他。他一直想伸手去拥抱什么，但那“什么”却不停地从臂弯间滑落。在他怀里的女人是如此陌生。关于徐婉更多的细节他都已想不起来了。他一直以为自己是活在记忆里，指望记忆能帮助他找到灵魂所在，或者说最起码能寻找到一些暖意，而事实上记忆早已被大脑有选择地筛选，并修改。他忘掉了他想忘掉的事情，记住了他想记住的事情。但若无记忆在场，哪怕它是虚假的，生命还能指望什么呢？

徐婉。他在心里轻声地叫。他们之间到底还曾发生过什么？

时间从月光里流下，黏在窗户上，像一片枯叶。他捧起徐婉的脸。这张脸已被压抑着的泪水冲刷成一个点。他也是。每个人都是一个个可以忽略不计的小黑点。两点之间重叠最短。他愣愣地想，凑过嘴，吮吸徐婉脸上的泪水。徐婉又给了他一记耳光。这回，轻多了。

黑暗而轻薄的月光一片片飞下，覆盖了他，他们。

接下来的几天他就若行尸走肉，吃饭，喝水，睡觉。睡不着，老从梦里惊醒，梦见各种奇怪的事物，比如玫瑰花制成的匕首，上面还缠着条毒蛇；比如全是闪耀着蓝色光芒的刀尖的山峰，比如几个裸体女人构成的一幅骷髅图。徐婉一直陪在他身边。他忘了具体是星期几，徐婉突然说，事情搞清楚了。

他说什么事？

徐婉说，你那朋友吴姬杀了人。吴姬是畏罪自杀。与你无关。你别再这样折磨自己。你再这样下去，迟早得完蛋。

他说，我并不是为此感到难过。

徐婉扬起眉，为什么？

他转移开话题说，吴姬杀了谁？是一个奇形怪状的老头吗？