他和我面对面坐下。

“你找我？”

“你是爱德·博安农？”

他点点头。

“咖啡几天前给抓起来了，”我告诉他，“现在没准儿已经坐上开往堪萨斯大牢的囚车。他知道我来这边办事，要我把这消息告诉你。”

他皱起眉毛看着桌子，又抬起头来看我，眼神凌厉。

“他还跟你说别的了吗？”

“他什么也没跟我说。这是别人传话给我的，我可没见到他。”

“你会在这儿待一阵子？”

“嗯，两三天吧。”我说，“我有一些紧急的事情要办。”

他笑了笑，伸出手来。

“谢谢你通知我，帕克。”他说，“如果你愿意跟我走几步的话，我请你喝真正的好酒。”

这我不反对。他领着我走出金色马蹄铁，拐进一条小巷子，向小镇和沙漠交汇处的一栋土坯房走去。进了前屋，他挥手招呼我入座，然后走进另外一间房。

“你想喝什么？”他隔着门叫道，“麦酒、杜松子酒、苏格兰威士忌——”

“就最后那个。”我打断了他的分类广告。

他拿来一瓶黑白牌威士忌、一根虹吸管，还有几个杯子。我们坐下来喝酒，喝一会儿，说一会儿，再喝一会儿，再说一会儿。两人都在装醉——虽然不一会儿我们就跟一对山羊似的，快撑死了。

最后变成了一场纯粹的喝酒大赛。他想把我灌成一摊烂泥——烂醉到可以毫无顾忌地吐出所有秘密，而我打的也是这个主意，所以两人都没多大进展。