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内德·博蒙特来到泰晤士街前段一排整齐的红砖楼房中的一户。按铃后，一个年轻的黑人女子来应门，深色脸孔上堆满了笑容。“博蒙特先生，您好吗？”她打开门，热情地迎接了他。

“你好，琼，有人在家吗？”内德·博蒙特问。

“有的，先生，他们还在餐桌边。”

他走到后头的餐室，保罗·马兹维跟他母亲面对面坐着，二人中间的餐桌上铺了红白相间的桌布。桌边还有一把椅子，但是没人坐，座位前的盘子和银餐具也没动过。

保罗·马兹维的母亲高大而清癯，一头金发从她七十多岁的时候开始逐渐退为银白。那双眼睛清澈湛蓝、灵动活泼，跟她儿子一模一样--她看着内德·博蒙特走进来时的眼神甚至比她儿子还要活泼一点儿。然而她皱起了眉头，然后开口道：“你总算出现了。这么不关心我，真是没良心的孩子。”

内德·博蒙特没心没肺地冲着她笑了：“啊，妈妈，我现在已经长大了，有自己的工作要忙呀。”他一只手朝着马兹维晃了晃，“喂，保罗。”

“坐下来，琼会想办法给你弄点吃的。”马兹维说。

马兹维太太朝他伸出骨瘦如柴的手，内德·博蒙特弯下腰去亲吻。她猛地把手抽回去，责备地问他：“你从哪儿学来这些花招的？”

“我刚才不是说了吗？我已经长大啦。”他转向马兹维，“不用麻烦了，我才刚吃过早餐呢。”然后他看了看那把空的椅子，“奥珀尔呢？”

“躺着呢。她不舒服。”马兹维太太回答。

内德·博蒙特点点头，等了一会儿，然后礼貌地问：“不严重吧？”说这话时他看着马兹维。

马兹维摇摇头。“头痛什么的。我想这孩子是跳舞跳得太凶了。”

“女儿是不是头痛都搞不清，你可真是个好父亲。”马兹维太太说。

马兹维眼角又现出了皱纹。“妈，别在这个时候不讲道理啊。”然后他转向内德·博蒙特，“有什么好消息吗？”