“你还好吗？”她只是眨眨眼。他摆出客气的关怀神情：“你好些没有？”

她微微点头：“好。”声音沙哑。雷布思触到她的手指，冰凉的。他在想：瘾君子？很多妓女都吸毒，但他从来没遇到过连英语都不会说的。他反转她的手，看到手腕上有几道新近的割痕。他卷起她一边的袖子，她没有抗拒。手臂上布满了类似的伤痕。

“割腕很多次。”

那女人开始说话了，支离破碎的呢喃。柯斯汀·米德一直都站在不远处看着，这时她走到近前。雷布思看向她。

“我也不懂……不太懂。好像是东欧的语种。”

“你跟她说几句试试。”

于是米德用法语问了一个问题，又用其他三四种语言问了。那女人似乎也知道他们在做什么。

“大学里可能有人能帮上忙。”米德说。

雷布思准备站起身。那女人忽然抓住他的膝盖，用力把他拉向自己，他差点摔倒。她牢牢地抓着他不放手，把脸贴在他的腿上，一边哭一边含糊地说着什么。

“我想她喜欢你，长官。”女警察说。他们用力把她的手拉开，雷布思向后退了几步，但她立即向前扑过去，好像在乞求什么，声音也提高了。这时走廊里已经聚集了六七个警员在看着他们。雷布思只要一动，她就手脚并用地跟上去。雷布思向身后看了看，所有的退路都让人堵死了。廉价的魔术表演已经变成了老套的喜剧秀。那个女警察抓住那女人，拉着她站起来，将她的一条手臂扭到背后。

“走吧，”她咬牙切齿地说，“回你的号子去。演出结束了，兄弟们。”

囚犯被带走的时候，观众中响起稀落的掌声。她转过头来找雷布思，眼神中带着恳求。恳求什么，雷布思不知道。他转向了柯斯汀·米德。

“有没有兴趣什么时候去吃咖喱？”

她看着他，好像他发疯了似的。

“两件事：第一，她是个波斯尼亚的穆斯林。第二，她想见你。”

雷布思瞪着面前这个被柯斯汀·米德从大学斯拉夫语系请来的男人。他们在圣伦纳德警署的走廊里说话。

“波斯尼亚？”

科尔洪博士点点头。他个子很矮，整个人看起来几乎是球状的；脑袋两边又黑又长的头发向后方梳过去，但盖不住顶上已经秃了的部分。他肥胖的脸上坑坑洞洞的，身穿一套棕色的旧西装，沾着污渍。他脚上穿着暇步士牌羊皮鞋，跟西装一个颜色。雷布思忍不住想道，所谓特别研究员看上去就应该是这副模样。科尔洪紧张得要命，不停地发抖，至今还没有直视过雷布思。